Eras de esas que nunca llevaba paraguas si llovía. Te enfadabas cuando no te dejaban ver una película en paz y te pegabas chapuzones en ojos extraños por la calle. Siempre te fijabas en los detalles tontos, como las manos de la profesora de castellano, y por eso sé que entendías todo lo que yo decía con segundas. Te gustaba volar. A veces te empeñabas en ser normal aunque nunca lo fuiste, y espero que no lo hayas conseguido. Si algo no te gustaba me lo decías, como cuando refunfuñabas “no me gusta nada nada Love of Lesbian ¿eh? Pero nada” y entonces yo te ponía algo de Pereza o de Extremoduro, y "eso ya está mejor". Y después me decías que las personas “normales” cortáis la carne con la mano derecha, y me enseñabas. Otros días grises te quedabas quieta y sola, mirando al suelo, y me arrepentía de no conocerte mejor para saber qué pensabas. Creo que los días contigo siempre fueron de invierno. No sé si llegué a confesarte que si tú hubieses tenido frío, yo le habría prendido fuego al Universo.